文章改写一
回不去的清明时节诗歌
我依然记得那片宁静的海面，那些熟悉又亲切的村庄。他还是拄着拐杖，在村口的马路边一拐一拐地拖着步子找我们。她还是用手拂开挡住眼睛的白发，然后小声细语地说：出去可以，记得回来。
然而,那是很久以前。回不去了，像他们的离去。走去，弯来拐去的山路。爷爷奶奶的坟墓安在一个向阳的土崖边，草是一年又一年在清明节时锄干净，然后又这个日子后面慢慢地长起。
每次心里都不是滋味，仿佛都没有空余的日子，仿佛一切都变成了形式，仿佛过去就那样过去了，莫名的情绪在那时涌起，然后点点吞咽。
清明节常常不缺雨。雨飘洒着，不大不小，绵绵然千丝万缕，宛如你的我的。
关注我们的眼线，他们仿佛在说：人活着，是要流汗的。有时回头看看收拾好的坟墓。
不知道为什么人就不自在了，在年年岁岁的这个日子，有来没来这里的心，谁能说清：活着该什么记取恩情。今年回不去。
烧一柱香，磕三个头，祷：我是否夹带风雨，但你们清明了，我的心境，你们，是我永远的清明“节”!
文章改写二
回不去的清明时节诗歌
我依然记得那片宁静的海面，那些熟悉又亲切的村庄。他还是拄着拐杖，在村口的马路边一拐一拐地拖着步子找我们。她还是用手拂开挡住眼睛的白发，然后小声细语地说：出去可以，记得回来。
然而,那是很久以前。回不去了，像他们的离去。走去，弯来拐去的山路。爷爷奶奶的坟墓安在一个向阳的土崖边，草是一年又一年在清明节时锄干净，然后又这个日子后面慢慢地长起。
每次心里都不是滋味，仿佛都没有空余的日子，仿佛一切都变成了形式，仿佛过去就那样过去了，莫名的情绪在那时涌起，然后点点吞咽。
清明节常常不缺雨。雨飘洒着，不大不小，绵绵然千丝万缕，宛如你的我的。
关注我们的眼线，他们仿佛在说：人活着，是要流汗的。有时回头看看收拾好的坟墓。
不知道为什么人就不自在了，在年年岁岁的这个日子，有来没回来的心，谁能说清：活着该什么记取恩情。今年回不去。
烧一柱香，磕三个头，祷：我是否夹带风雨，但你们清明了，我的心境，你们，是我永远的清明“节”!
文章改写三
回不去的清明时节诗歌
我依然记得那片宁静的海面，那些熟悉又亲切的村庄。他还是拄着拐杖，在村口的马路边一拐一拐地拖着步子找我们。她还是用手拂开挡住眼睛的白发，然后小声细语地说：出去可以，记得回来。
然而,那是很久以前。回不去了，像他们的离去。走去，弯来拐去的山路。爷爷奶奶的坟墓安在一个向阳的土崖边，草是一年又一年在清明节时锄干净，然后又这个日子后面慢慢地长起。
每次心里都不是滋味，仿佛都没有空余的日子，仿佛一切都变成了形式，仿佛过去就那样过去了，莫名的情绪在那时涌起，然后点点吞咽。
清明节常常不缺雨。雨飘洒着，不大不小，绵绵然千丝万缕，宛如你的我的。
关注我们的眼线，他们仿佛在说：人活着，是要流汗的。有时回头看看收拾好的坟墓。
不知道为什么人就不自在了，在年年岁岁的这个日子，有来没回来的心，谁能说清：活着该什么记取恩情。今年回不去。
烧一柱香，磕三个头，祷：我是否夹带风雨，但你们清明了我心境，你们，是我永远的清明“节”!
